Nutella

"Não coma a vida de faca e garfo. Lambuze-se!"

Mário Quintana

Polvo no forno

O temporizador apita, dando por findas as longas horas de cozedura em lume brando. Os polvos mexem-se lentamente dentro do tabuleiro. Entrelaçam os tentáculos como se não o tivessem ouvido e deixam-se embalar naquele caldo de ternura em que estão envoltos. Pela porta do forno vêem-se os primeiros raios de luz que batem na janela da cozinha. Mas eles não querem sair daquele calor que os torna mais tenros. 

Rebolam para um lado do tabuleiro, depois para o outro. As ventosas da vontade prendem-nos e eles gostam dessa sensação. A posição nem sempre é a mais confortável, mas nenhum deles quer saber. Aquele calor apura-os. Por vezes a malagueta que ficou a boiar no caldo de ternura desde a hora em que foram postos ao lume larga mais um pouco do seu aroma picante. E mexem-se mais um pouco no tabuleiro. Por vezes é simplesmente na inércia dos sabores semi-adormecidos que se deixam ficar. E é naqueles momentos, em que o silêncio da cozinha só é quebrado pelas pitadas matinais de beijos sonolentos com tentáculos entrelaçados, que os polvos sentem que lá fora todos os refogados do mundo pararam. E é com muito esforço que se largam. Mesmo sabendo que depois de enfrentarem os pratos do dia, é ali que se voltarão a encontrar novamente.

Sopa de inquietação

Há sopas que se cozinham uma vida inteira em lume brando. Esta é uma delas. A inquietação não é um ingrediente que se possa cozinhar com as regras de um livro de receitas. Não há fórmulas mágicas. Nem há temporizadores no mundo que consigam apitar o momento em que ela está pronta a sair do tacho.  

Há quem a ache indigesta. Eu acho-a essencial. Mesmo quando me deixa o estomago às voltas. Mesmo quando o meu peito parece um campo de batalha. Porque é ela, com toda a incoerência que isto possa ter. que também dá mais cor ao meu fogão. Que me faz querer cozinhar mais longe. Que me faz sorrir a cada nova colherada. Que me traz esta calma inquieta. E a sopa sabe definitivamente melhor assim.

Sobremesa do dia (todos os dias)

Receita de amor

Não há receitas milagrosas para isto do amor. É certo que há ingredientes que ajudam. Mas depende sempre do tempero de cada um e da chama em que o cozinham. Por aqui, faz parte do menu: 

Tempero de pimenta, alho e ervas

E é isto:

Sushi

Quando nem os chocolates (nem o gin tónico) forem suficientes:

Doce de solidão

Em português do Brasil todos os doces parecem saber melhor. Mesmo os de sabores amargos.

Comida de rua

Há alturas em que somo brindados por palavras inesperadas. Com cheiro a comida de rua, mas com a clareza e calma do menu mais gourmet de sempre:

Ele - “Isto está difícil, não é?”

Eu - “Pois, não está fácil, não.”

Ele - “Mas olhe, há que ter força e não desistir.  Ele (apontado para cima) há-de ajudar-nos a todos”

Eu -  (Sorriso)

Ele – (Sorriso e um encolher de ombros)

Eu - Boa sorte para si! Desejo-lhe um bom domingo!

Ele - “Para si também, menina!”

Foram estas as palavras que troquei com um sem-abrigo que pedia no trânsito e olhou para mim num daqueles momentos em que a ordenação de ideias nos faz fechar os olhos para nos percebermos melhor. 

E, por momentos, tudo se tornou mais claro.

Salsicha alemã

Dizem que é rija e pouco dada a variações de tempero. Embora esteja diariamente nos menus  de todas as casas nacionais, hoje é servida à mesa da Nação. Ao lado do Coelho à Caçador que, se não se põe a pau, acaba em cabidela. Independentemente de toda a água que se tem posto na fervura, a ambos é dedicado este vídeo tinto (de luto), envelhecido em cascos de muito trabalho e aromatizado com o desespero de quem já mal consegue chegar à mesa… 

Para saborear com toda a calma, sob risco de indigestão extrema.