Pêra bebeda

Lava-se em água corrente, aromatiza-se com gostas de sumo de morango e polvilha-se de açúcar amarelo para que o gosto de quem a leva à boca no final seja inesquecível. Abre-se a garrafa de vinho tinto para regar a pêra. As mãos esfregam-lhe a casca de todas as suas curvas, tocando com os dedos nas rugas, imperfeições, pequenos sulcos de recheio apodrecido pelas pancadas e pelo tempo.
Descasca-se lentamente, em provocação à urgência do apito do forno que indica que a temperatura ultrapassou o limite. Num movimento preciso, tiram-lhe o caroço como quem lhe tira a alma. Sai inteiro, como tantas vezes ela saiu da fruteira, mesmo quando amolgada por fruta vizinha. Rebola no tabuleiro. Pára. Não deixa que nenhum pau de canela entre nela. Não quer que esse aroma se entranhe. Não quer ser invadida por qualquer corpo estranho à sua composição fresca.
No forno a chama, essa permanece acesa. Mas no tabuleiro a pêra mantém-se firme, sem baloiçar na sua postura arredondada. Está bebeda, mas não embrigada. A sobremesa não está à livre disposição no menu.